An einen Bonzen !

Einmal waren wir beide gleich.
Beide: Proleten im deutschen Kaiserreich.
Beide in der selben Luft,
beide in der gleichen verschwitzen Kluft;
dieselbe Werkstatt, der selbe Lohn,
derselbe Meister, dieselbe Fron,
beide dasselbe elende Küchenloch.
Genosse, erinnerst Du Dich noch?

Aber Du, Genosse, warst flinker als ich.
Dich drehen, das konntest Du meisterlich.
Wir mussten, ohne zu klagen,
aber Du, Du konntest es sagen.
Kanntest die Bücher und die Broschüren,
wusstest besser die Feder zu führen.
Treue um Treue, wir glauben Dir doch!
Genosse, erinnerst Du Dich noch?

Heute ist alles vergangen.
Man kann nur durchs Vorzimmer zu Dir gelangen.
Du rauchst nach Tisch die dicke Zigarre,
Du lachst über Straßenhetzer und Narren.
Weißt nichts mehr von alten Kameraden,
wirst überall eingeladen.
Du zuckst die Achseln beim Hennessy und
vertritt die deutsche Sozialdemokratie.
Du hast mit der Welt Deinen Frieden gemacht.

Hörst Du nicht manchmal in dunkler Nacht
eine leise Stimme, die mahnend spricht:
„Genosse, schämst Du Dich nicht?“

Quelle: https://www.textlog.de/tucholsky/gedichte-lieder/an-einen-bonzen

Europa (1932)

„Da liegt Europa. Wie sieht es aus?
Wie ein bunt angestrichnes Irrenhaus.
Die Nationen schuften auf Rekord:
Export! Export!
Die andern! Die andern sollen kaufen!
Die andern sollen die Weine saufen!
Die andern sollen die Schiffe heuern!
Die andern sollen die Kohlen verfeuern!

Wir?
Zollhaus, Grenzpfahl und Einfuhrschein:
wir lassen nicht das geringste herein.
Wir nicht. Wir haben ein Ideal:
Wir hungern. Aber streng national.
Fahnen und Hymnen an allen Ecken.
Europa? Europa soll doch verrecken!
Und wenn alles der Pleite entgegentreibt:
dass nur die Nation erhalten bleibt!
Menschen braucht es nicht mehr zu geben.
England! Polen! Italien muß leben!
Der Staat frißt uns auf. Ein Gespenst. Ein Begriff.
Der Staat, das ist ein Ding mit Pfiff.

Das Ding ragt auf bis zu den Sternen
von dem kann noch die Kirche was lernen.

Jeder soll kaufen. Niemand kann kaufen.
Es rauchen die völkischen Scheiterhaufen.

Es lodern die völkischen Opferfeuer:
Der Sinn des Lebens ist die Steuer!

Der Himmel sei unser Konkursverwalter!
Die Neuzeit tanzt als Mittelalter.